IL CASTAGNO VECCHIO

Come un castagno
vecchio
mi son vuotato
dentro,
inutilmente ho sparso
castagne
che la mia ombra
uccide.
Ma in faccia al monte
tanto verde, e
il lento respiro
del bosco.
Girandole di fiocchi
candidi,
scherzi di tramontana
fruscianti
e le stelle a punteggiare
i rami.
Ho sfogliato i miei anni
per terra
dentro ogni autunno
sogni di primavera.
Ho pianto con la pioggia
riso con le lappe
occhi marroni delle foglie,
nel quieto respiro
del bosco.

25 Dicembre

Lentamente arde il ceppo nel camino in piccoli sussulti di scintille. Sonnolento tepore questo fine Natale. Sul silenzio ho steso i miei pensieri ad asciugare.

AGOSTO 2000

Sfarfallìo di luce
tra le tende
della tue ciglia,
nuvole barocche
sul soffitto.
Fuori l'estate
accecante,
e il suo rombo giallo
di cicale stonate.
Sul marmo freddo
di candido lino
il tuo sonno
sinuoso e tepido.
Si accende
nella memoria
un altro attimo
indelebile
a dare senso
alla vita.
Più del Tiepolo
appeso alla parete.

SOGNO

Ad uno ad uno,
sparsi sull'oceano nero
di questa notte afrodisiaca
si aprono costellazioni
come bottoncini di sottana
accendono la tua confusione.
Scorrono chilometri
senza spettinare
i tuoi capelli,
scorrono.
E non ridere
dei miei sogni interrotti
dal terrore d'incesto,
dei limiti ideologici
di spazi e tempo
tempo che non c'è,
all'infuori di me.
Mi addormento giacendo
come questa pietra supina
e sogno di te,
sublime sull'onda
che da, e prende,
tra anima e carne
come una madonna
vespertina.

Appuntamento tra le stelle

Là dove evapora

la massa

in luminescenza,

quieto sè.

So che sarà così

semplicemente,

come al giorno

segue la sera,

poi la notte.

Due elettroni

liberi dal nucleo,

nell'infinito.

Lucciole

tenute assieme

nel grande fiume

del tempo

dal magnetismo

dell'amore.

Là ti aspetterò,

topola, mi troverai

con in mano

un mazzo di versi,

e negli occhi

un trabocco di bene.

Per finalmente perdersi,

senza dove, senza perchè,

solo io, solo te.

Un pò di foco...

Un pò di foco, di notte,

per compagnia...

a metà di un Maggio

pieno di odori e di luna.

Spicchi di luce colorata

come le tele del Trave

guizzano nel camino

forse per l'ultima volta.

Melanconie fumose

scorrono lente

linfa oscura a fiotti

tra mente e cuore.

Viola e rossi rivoli

d'ira si spengono

sulla faccia del Cristo,

l'uomo del perdono.

In questo occaso buio

spicchi di luce

brillano incredibili

fiori gialli accesi.

Nell'ombra,

poco lontano,

ghignano i folletti

dell'ulivo di Bozze.

Dentro il silenzio:

pause emozionate

dal gorgheggio

dell'innamorato.

Resto nel buio,

in collo questo

aborto d'amore,

foto d'Hiroshima.

Ma l'usignolo

cesella la notte,

incantata, la quercia

trattiene il respiro.

Anche il dolore,

come il nero,

come questa notte

caleidoscopica

fa da schermo

a tutti i gialli, i bianchi,

gli azzurri, i verdi

della vita.

D I C E M B R E

Ruvidi sguardi su colline brulle
invernali rovi, frasche secche
cieli incerti, minacciosi.
Solo il verde del muschio.

E radi cipressi dondolanti
nella macchia spoglia,
frullo di storni in allarme
nubi gonfie come lividi,

fruscio di passi lunghi
in un labirinto di spinaie,
inseguito dalla pioggia
tamburellìo su foglie inerti.

La luce rada inclina
si spegne nei borri
liquefatta dal grigio,
in mille aghi di freddo.

Dall'alto si scopre
un tetto solitario
confuso nel bosco,
rosa grumo nel bigio.

Martedì 26 Ottobre 2004

Le prime parole nella bottiglia...ma è troppo tardi, devo alzarmi presto, stamani...voglio che la lavagna sia aperta a tutti, ovviamente, ma... il ma riprenderà la prossima volta.
Eccola, la prossima volta.Notte fonda, freddo fuori, una valanga di stelle......e la consapevolezza che qualcuno ha letto questo blog...qualcuno che mi conosce.Ma per coloro che non mi conoscono, vorrei presentarmi... a modo mio.


Io sono un bambino del Chapas,
che non conosce i suoi sogni,
attraverso d'obliquo la vita
ombra e sole, e vento, e pioggia.

Io sono il rimorso tardivo,
un vecchio che si guarda indietro,
grigio, azzurro, rosso e nero,
pero selvatico nel campo.

Io sono nuvole ed acqua,
la scheggia mancante,
la voce scordata, l'amante,
io sono la mia libertà.

Io sono la curva, l'ellissi,
la risata che beffa la morte,
io sono un canopo vivente,
l'illusione della mia mente.